x hoje faz anos. x está mais velha, mais cínica, mais opaca, mais oca, mais fria. x deixou há muito de confiar cegamente nas boas intenções de quem quer que seja. x percebeu tarde que o mundo é filho da puta, e que a grande maioria das pessoas que aqui andam não se movem a bondade. há muito tempo que roubaram parte da alma de x. x não a recuperou. e de dia para dia vai constatando que é uma palerma alegre movida a principios rígidos que  não viola por nada. às vezes isso traz beneficios. mas quase sempre só traz dissabores. x não se arrepende de ser assim. mas é muito mais difícil mantermo-nos em pé sendo como x é. x hoje faz anos. a idade não traz sabedoria nenhuma. traz apenas mais crivos. 

há muito tempo que x não fazia isto - parar o dia de trabalho para escrever.

x não tem escrito. porque não lhe apetece. porque tem pouco de novo a dizer. porque a sua vida corre numa tranquilidade quase aborrecida. porque não.

x percebeu há muito que só escreve em desespero. em aperto. em dor.

escrever é como chorar. mas sem lágrimas. embora, por vezes, as lágrimas acompanhem também a escrita.

mas hoje x cruzou-se com ontem.

e a náusea das palavras retidas avassalou x.

há gatilhos que deixam x em pranto por dentro. podem ser cheiros, palavras, imagens ou sons.

em regra são sons. ou palavras. quase sempre palavras ditas ou escritas há muito. quase sempre com raiva.

palavras que ainda hoje dizem coisas que doem.

há muito tempo que x não fazia isto - parar o dia de trabalho para escrever.

mas hoje, x cruzou-se com ontem. e acordou palavras por dentro que precisam de apanhar ar.